Já alguma vez vos tinha dito

... que há músicas que são duches de água fria numa mente queimada? Não faz mal. Digo outra vez: há músicas que são duches de água fria numa mente queimada.E é Sigur Ros outra vez.

Carlos...

... é o único homem a quem ainda permito que me faça chorar. E dos muito poucos que mantêm essa capacidade.

estética

Outono/Inverno 2010-2011

Folheava eu o site da Vogue para me inteirar das tendências da moda deste Inverno(trabalhinho de casa), quando me deparo com fotos dos desfiles da Calvin Klein. Não vou falar da roupa, porque é horrivel. Mas pior que a roupa, são as modelos: já vi toxicodependentes a arrumar carros com muito melhor aspecto. É aquilo, o conceito de "beleza"? O tema da colecção será a exumação de cadáveres? O que comeram as manequins no último mês? Um cournichon?

Quando dizem que a moda não é responsável pelos distúrbios alimentares nos jovens, eu quase consigo acreditar: ninguém no seu perfeito juízo pode querer ficar parecido com isto...

Crítica da euforia

Eu já sei que vou ser mal interpretada, mas paciência.

Não gostando de generalizar e ainda menos de não gostar de quem não conheço baseada num factor como, por exemplo, o país de origem, assumo que, demasiadas vezes, os brasileiros me causam uma certa irritação.

Ainda ontem, um grupo de quatro brasileiras conseguiu pôr-me os nervos em franja, pelo simples facto de parecerem um bando de araras com o cio, a tagarelar a uma velocidade extraordinária e em gargalhadas a decibéis muito acima do permitido por lei. E sempre com aquela entoação eufórica que o português só tem quando ganha o euromilhões ou a selecção nacional ganha qualquer coisa importante.

O que me deixou a pensar: afinal, o que é que me irrita tanto? Resposta: não é a nacionalidade brasileira. É a porcaria da euforia. A verdade é que as pessoas que gozam da benção de serem optimistas, felizes, alto astral, boa onda, ou simplesmente alegres (a alegria é uma coisa tão prosaica), deixam-me fora de mim, quase tanto como aqueles mails com gatinhos e cãezinhos fofinhos e frases pirosas a brilhar. Prefiro mil vezes a companhia de gente com mau feitio, mas mais silenciosa. O que, obviamente, faz de mim uma pessoa muito, muito triste.

A gata que queria voar

Chamo-me Jimi e ganhei uma história para contar.

Tudo começou quando decidi aprender a voar.

Na varanda da minha casinha

conheci muitos outros bicharocos:

borboletas, moscas, uma libelinha

e pássaros com ar de loucos.

Um pardal que se chama José

disse-me certo dia:

vem voar, eu mostro como é!

Vais saber o que é a alegria.

Como sou uma gatinha nova

E com força de vontade

Decidi logo pôr-me à prova

E cedi à curiosidade.

Saltei para o muro e olhei para o chão

Tão longe, lá no fundo!

Mas mais forte que medo no coração

Era a vontade de conhecer o mundo.

Vá lá, estou à espera! Salta!

Piou o José, esvoaçando à minha frente

Com tanto medo de alturas não és gata,

mais pareces gente!

Ora, aquilo feriu-me o orgulho,

Que eu sou bastante felina.

Destemida, sempre a fazer barulho,

Irrequieta, corajosa e ladina.

E para provar que não sou medrosa

E que não tenho nada a ver com gente

Mandei-o engolir a prosa

E dei um passo à frente.

A primeira coisa que senti foi o vento

E sob as patinhas o vazio.

Mas logo a seguir a dor do pavimento

E no estômago um arrepio.

Não me lembro depois muito bem

De tudo o que aconteceu

Só miava pela minha mãe

Enquanto o dia não nasceu.

No final de uma noite de dor,

(e que longa a noite foi)

A minha dona levou-me ao doutor

Para me tratar o dói-dói.

Levei duas picas no traseiro

A que nem torci o nariz

Deixaram-me descansar primeiro

E depois fizeram Raios-X

Para além de muito dorida

Não fui assim tão azarada

Porque a única ferida

foi a bacia fracturada.

Agora que voltei para casa

Já sei que me espera um mês

Em que vou ter que ficar sossegada

Para depois voar outra vez.

Quanto tempo o tempo tem?

Gostava de saber o que fizeste aos meus relógios: sem ti, competem os ponteiros para ver qual consegue estar mais tempo parado. O dia a ganhar horas, muito para lá das vinte e quatro. Um barulho qualquer dentro de mim que me acorda tão cedo e não me deixa adormecer.

Contigo por perto, o raio dos ponteiros numa corrida desenfreada, cavalos selvagens no desfiladeiro de cinco minutos. Galope impossível de travar sem ser esmagado.

Algo se passa com os meus relógios. És tu.

O acordo

Detesto o acordo ortográfico. Leio um jornal ou uma revista e a minha voz mental soa a uma mistura de tia de Cascais com carocho arrumador de carros disléxico. Às vezes dou por mim a olhar para a mesma palavra 30 vezes antes de conseguir perceber bem de que se trata.

ator

aspeto

agosto

proteção

Não significam coisa rigorosamente nenhuma.