Fim

Não, não é o fim deste blog (isso foi um suspiro de alívio ou de desilusão?). É o fim destas minhas férias que já duram há tempo demais. Vim para a terrinha no Natal e por cá fui ficando, na tentativa de organizar as ideias, recuperar o sono perdido e ultrapassar os 50 quilos de peso. Organizei ideias? Pá... não. Mas recuperei o sono. E ultrapassei os 50 quilos (eu sei, são só 500 gramas a mais, mas é assim que se começa). E tirei um curso, para enriquecer o CV. Nem tudo foi perdido.

No início, foi muito muito bom estar aqui sem nada para fazer, rodeada de silêncio, com a serra emoldurada na minha janela, livros e mais livros para ler, um sofá, uma lareira e uma manta. E a família, pois claro. E a boa comidinha. Mas tudo o que é demais enjoa, e o sossego passou a tédio, e a Dra. B. deve pensar que morri, porque não dou notícias há meses.

Portanto, segunda-feira lá estarei, fresca e fofa, para me apresentar ao trabalho, procurar outro part-time (as advogadas estagiárias também comem) e matar saudades dos autocarros dos SMTUC. E por causa disso estou numa ansiedade estúpida, simplesmente porque tudo o que implica mudança, ainda que seja para algo mais-que-conhecido, me deixa ansiosa. Entretanto, vou ali meter umas tralhas em caixotes para levar e já volto.

Porque tenho saudades tuas, Che

Hã???

Parece que a PSP apreendeu alguns exemplares de um livro sobre pintura que traziam na capa a reprodução d' "A origem do Mundo" de Courbet, por as considerarem pornográficas. Têm a certeza que não foi uma partida de Carnaval? Estamos em 1939? Salazar está vivo?

Tens um cigarro?

Li num sítio qualquer que a solidão é tão prejudicial como o tabaco. Deve ser isso que explica esta tosse estranha que não me larga as noites. E o problema é que isto não vai lá com nicoretes.

Solidão

Um mar rodeia o mundo de quem está só. É

o mar sem ondas do fim do mundo. A sua água

é negra; o seu horizonte não existe. Desenho

os contornos desse mar com um lápis de

névoa. Apago, sobre a sua superfície, todos

os pássaros. Vejo-os abrigarem-se da borracha

nas grutas do litoral: as aves assustadas da

solidão. "É um mundo impenetrável", diz

quem está só. Senta-se na margem, olhando

o seu caso. Nada mais existe para além dele, até

esse branco amanhecer que o obriga a lembrar-se

que está vivo. Então, espera que a maré suba,

nesse mar sem marés, para tomar uma decisão.

Nuno Júdice, Pedro, lembrando Inês

O Cavaleiro e o Anjo

Porque o concerto de Sábado me fez relembrar Zeca Afonso...

"Ser adulto é...

... ter uns pés que não crescem mais."
(Anónimo)

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos
e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo
doeu-me onde antes os teus dedos foram aves
de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha
camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração
que era o resto da vida - como um peixe respira
na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti
é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara
um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo
um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama

e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos;
mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota
as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Maria do Rosário Pedreira

(desculpem, mas esta poetisa tornou-se um vício...)

Pais???

Os progenitores das crianças portuguesas querem que o Ministério da Educação tenha as escolas do 1º ciclo abertas das 7h às 19h. Desta forma, podem ir despejar os petizes mal acordem, para só voltar a recolhê-los quando já estão a cair de sono. Espanta-me que não queiram também que a escola esteja aberta aos fins de semana, ou que os professores e auxiliares dêem o banho e o jantar aos alunos antes de os paizinhos os irem buscar. Afinal, criar um filho pode não dar assim tanto trabalho...
É claro que a grande maioria das pessoas precisa de trabalhar em horários que não se compadecem com as horas que uma criança de 6 a 10 anos deve passar na escola. Mas isso sempre foi assim: só que antes a professora era a segunda mãe, não a primeira ou a única. Os avós não estavam num lar _ estavam ao portão da escola para nos levarem para casa e nos darem pão com marmelada e nos contarem histórias. Os irmãos mais velhos tomavam conta dos mais novos. As crianças brincavam juntas na rua ou nos jardins, até um dos pais chegar a casa. Caíam, esfolavam os joelhos, partiam a cabeça, andavam à pancada... Mas ninguém processava a Câmara ou a escola. No máximo levavam um par de tabefes por não se terem portado bem. E eram geralmente felizes.
Hoje recebem brinquedos caros no Natal, nunca são repreendidos, na escola tudo tem que ser divertido, não se podem cansar, nem fazer trabalhos de casa, não ajudam a tomar conta dos irmãos, não ajudam a mãe a fazer bolos aos sábados, não sabem o que são os avós nem para que é que eles servem. Acordam aos 18 anos e não sabem quem são os pais, nem os pais sabem quem são os filhos.
E depois dizem que o que os traumatiza são as correcções a vermelho...

Texto escrito às escuras numa destas noites

Faltou a luz, por causa do temporal. Ficou tudo mergulhado na escuridão. Escrever à luz da vela é uma experiência quase macabra, principalmente se o vento bate com a força de um oceano contra a muralha granítica da serra e reflui em ondas por entre as copas das árvores. Dos alicerces da minha casa surge o crânio perfurado a tiro do primeiro empreiteiro. Ouço-o chorar lá fora, sentado no muro do alpendre, abanando os pés sobre a sua obra eternamente inacabada.
Queria que a luz voltasse. Medo que a vela se apague e me deixe cega outra vez, a tactear o caminho no imenso tédio de quem não vê. O medo de bater contra os móveis da casa, que aproveitam o escuro para nos rasteirar, colocando-se nos sítios mais extraordinários. Quando a luz regressar, voltarão num ápice ao seu lugar, assobiando inocências, de olhos no tecto.