Não sei bem de onde me vem a necessidade constante de música de fundo, mas tenho quase a certeza que a culpa é do meu pai, que nunca tinha o auto-rádio desligado, gravava montanhas de cassetes com Queen, Dire Straits, Pink Floyd, Elton John e outros que tais, e me mandou aprender a tocar orgão quando eu ainda nem sabia distinguir a mão direita da esquerda. A verdade é que, só recentemente, quando a música me faltou, me apercebi de que ela foi um vício, desde toda vida: normalmente, antes de adormecer, deixo cuidadosamente o comando da aparelhagem junto à almofada, para que, ao acordar, consiga encontrá-lo sem precisar de abrir os olhos e carregar "on". Só a desligo quando saio de casa, depois de ligar o MP3, que só desligo quando chego ao carro e ligo o rádio. Até ao dia em que o rádio deixou de tocar e começou a deitar fumo. Morreu para não mais acordar. E conduzir se tornou praticamente impossível. Como estudar ou trabalhar sem música é impossível (estou perfeitamente convencida de que se não tive média de 15 na faculdade é porque nunca me deixaram estar a ouvir música enquanto fazia os exames). E sempre que não há forma de contornar o silêncio e estou muito triste, ou cansada, ou revoltada, ou furiosa, há três cançonetas que (inexplicavelmente) me curam a alma e me fazem sentir no aconchego de um berço, embora não me lembre exactamente quando terei começado a ouvi-las:
"Depois de ler "Para Sempre" e de descobrir que o corpo de Vergílio estava sepultado num canto do cemitério dessa aldeia que sempre foi a sua, virado de frente para a Serra, tal como pedira, não resisti a procurá-lo. Encontrei a casa. E encontrei-o. Era Verão e o chão queimava, sentei-me na beira da campa rasa como na beira de uma cama acabada de fazer. Senti-lhe a presença de brasa incandescente sob as cinzas e pedi-lhe que me pusesse a mão sobre o ombro (tantas vezes me apeteceu essa mão sobre o ombro quando me perdia nos teus livros). Conta-me, Vergílio, diz-me o que vês. Permaneceu em silêncio, e no silêncio ouvi-o: olha, a enorme massa da montanha sob o céu carbonizado... Eu vi. Fechei os olhos. Já sei onde te procurar. A vontade de ficar aqui, para sempre."
21 de Janeiro de 2008 15:05
Quando escrevi isto, nunca tinha ido a Melo, nem nunca tinha visto a campa de Vergílio. Fui depois (contigo Zé, lembras-te?) e a surpresa foi nula, porque era como se já tivesse estado naquele cemitério dezenas de vezes. Não hesitámos sequer no caminho até à sepultura, fluímos para ela como se não houvesse mais nenhuma.
Lembro-me de ter pensado em como era curioso que um homem que passou toda a vida a afirmar aos gritos que a morte é um nada-nada, tivesse deixado escrito o desejo de ser enterrado de frente para a montanha... Sorri. Somos mesmo assim: Ternurentamente crédulos, apesar de apontarmos a nós próprios a arma da racionalidade, carregada de argumentos. Pólvora seca, talvez. Vou voltar a Melo, Vergílio. Já estou cheia de saudades.
Geralmente, não gosto de falar de política e muito menos de políticos. Mas as últimas notícias sobre a Madeira e as declarações do presidente do respectivo governo regional deixaram-me sinceramente indignada. Nem há outro sentimento possível perante as imagens das ruas atulhadas de calhaus, de lama, de troncos, de destroços, um parque de estacionamento completamente submerso, deixando adivinhar ainda mais mortos sob as águas. E um representante, eleito por aquele povo, preocupado apenas com a imagem que a Madeira passa "lá para fora", os impactos no "turismo" e a promessa (!) de "pôr tudo bonitinho". Que nojo.
Sempre me perguntei porque raio nós, mulheres (ou melhor, eu, mulher especialmente parva), tendemos a afastar impiedosamente homens confiáveis, carinhosos, românticos e com a cabecinha no sítio (não, seus badalhocos, estou a falar daquela cabeça que aloja, em alguns casos, um cérebro), e só olhamos para os sacanas sem escrúpulos, que nunca na vida nos vão aparecer à porta com um ramo de flores, nem dedicar-nos uma música, e têm ar de quem nos pode estrangular com as próprias mãos. Nós não gostamos de bonzinhos. Há quem diga que isso se deve a uma auto-estima tão baixa que nos leva a convencermo-nos de que não merecemos ser felizes. Mas eu acho que a minha querida amiga Isabel tem razão: aos 20 anos, precisamos de lhes sentir as garras... Grrrrr...
Com este tempo absolutamente odioso e para recuperar muitas horas de sono perdidas, hoje fiquei-me pelo sofá, e decidi fazer o trabalho de casa necessário ao meu trabalho naquela loja que vende roupa e alguns trapos, que começa por Z e acaba em A. Quem me conhece bem (não é o caso de nenhum de vocês) pode imaginar o esforço que seria para mim passar uma tarde ao computador a pesquisar as tendências da moda Primavera/Verão 2010. Eu, que sempre desprezei a moda, nunca percebi muito bem o que era isso de tendência e não conseguia distinguir o algodão do linho, aprendi a interessar-me (que remédio) e, com o tempo, fui começando a gostar dessa parente bastarda da arte. Não seria sincera se não dissesse que o meu interesse aumentou muito com a chegada desta colecção, em que me apetece comprar quase tudo. Então, em traços muito gerais, nesta estação temos o seguinte:
O espírito grunge dos anos 90: Quem não se lembra de usar botas Doc Martens pretas com vestidos linha A, numa tentativa desesperada de parecer a Shirley Manson dos Garbage? E as camisas largueironas, aos quadrados, mais os jeans rasgados que arrancavam trejeitos desdenhosos às avós, com as inseparáveis All Stars? Se, como eu, têm saudades dos 90's, este ano estão com sorte: vamos revivê-los.
O look Lolita: Laços, peças às bolinhas, camisetas com motivos infantis, calções ao estilo anos 40, acessórios em forma de frutas são a imagem da inocência interrompida.
Romantismo aos molhos: rendas, transparências, drapeados, folhos, estampados florais, tudo em tons pastel e em tecidos como a organza, a mousseline e o chiffon de seda.
Natural: Entrem em qualquer loja e verão que existe uma predominância do beije, castanhos e verdes secos, aliados a fibras naturais como o algodão e o linho. Ideais para quem gosta de andar "camuflado".
In the army: O estilo militar aparece sobretudo em pormenores como aplicações nos ombros de camisas, vestidos e malhas, gabardines estruturadas, de duas filas de botões, ombros muito marcados, e calçado austero.
In the navy: Este Verão também lançam âncora o azul marinho e o branco, em riscas sobretudo horizontais, a lembrar veleiros e horizontes marinhos.
E agora, alguns conselhos de uma autêntica leiga na matéria (mas com alguma experiência de provadores):
Aproveitem o facto de as calças de ganga terem deixado de ter a cintura descida. A verdade é que não ficam bem a toda a gente. E pode arruinar completamente a imagem de qualquer uma aquele pneuzinho a saltar, ou o estilo "calceteiro" quando nos baixamos.
Se a vossa pele já é beije, como é o meu caso, não usem beije. Ou, pelo menos, não o usem sem algo que permita um contraste (usar beije quando estão com um escaldão também não vale. Beije com vermelho lagosta não combina).
Lá porque toda a gente usa leggings com vestidos de malha por cima, não significa que também tenham que usar. Começo a ficar farta de ver toda a gente vestida de igual. Ah, e aquelas leggings brancas de algodão fininho são interditas a quem tem celulite: parecem um pudim de tapioca.
O preto usa-se sempre, e toda a gente o adora, mas as magricelas devem evitá-lo se não querem parecer fugitivas de Auschwitz.
As riscas à marinheiro são uma das minhas predilecções, mas cuidadinho com as horizontalidades, que aumentam muito os volumes.
Os criadores de moda foram aos baús dos anos 80 buscar almofadinhas para os ombros e puseram-nas em tudo: blusas, camisolas de malha, casacos, gabardines. Podem resultar muito bem para equilibrar uma anca larga, mas atenção a quem tem o corpo em forma de triângulo invertido...
E pronto, acho que não tenho mais nada a dizer. Só deixar-vos com a minha tendência preferida:
(suspiro de saudades)
PS1: E agora, chefe, já posso ser promovida? PS2: Aos homens que lêem este blog: prometo que amanhã o post é para vocês. PS3: Não me venham com a história de que não seguem a ditadura da moda e que vestem o que vos apetece e aquilo em que se sentem confortáveis: se isso fosse verdade, andávamos todos em pijama na rua.
